NANO-MICRO-MINICONTOS

Ernest Hemingway é autor de outro famoso miniconto. Com apenas vinte e seis letras, conseguiu contar toda uma história de tragédia familiar: “Vende-se: sapatos de bebê, sem uso”.

Marcelino Freire publicou em 2004 a obra “Os Cem Menores Contos do Século”, em que desafiou cem escritores a produzir contos com cinqüenta letras (no máximo).

 Não existe um rigor para esse tipo de escrita e depende mais de critérios editoriais de quem os adota, uma vez que a teoria literária ainda não reconhece essa vertente de texto como gênero literário à parte. Alguns autores conceituam e estipulam limites precisos, nascendo assim algumas classificações:

– Nanocontos: até 50 letras – sem contar espaços e acentos;

– Microcontos: até 150 toques – ou seja, contando letras, espaços e pontuação;

– Minicontos: alguns estipulando 300 palavras, outros com limite de 600 até 1500 caracteres.

Eu sempre achei essa maneira de escrever super interessante – como os haikais. Nessa linha de pensamento, muito mais importante que mostrar é sugerir, deixando ao leitor a tarefa de preencher as lacunas da pequena narração e imaginar a história por trás da enxuta frase.

Por essas e outras, deixo aqui uma das minhas séries de nano-micro-contos – muitos dos quais se transformaram em Hiperbreves:

Foi ao psiquiatra para se livrar da dor; enlouqueceu de vez.

Dormia de pijama; passeava nua pelos sonhos.

Tomou o trem para esquecê-lo; encontrou-o na estação seguinte.

Desenhava retratos sob as luzes de Paris; enquanto perdia a visão.

Conheceram-se pela internet; uma traição virtual os separou.

Saltou da ponte sobre as águas; mergulhou na imensidão.

Tinha saudades da infância; mas ainda não tinha crescido.

Saiu desnorteado. Capotou na curva do túnel.

Andava sempre em linha reta. Morreu na contra-mão.

Incendiou a casa. Por dentro, ardia em chamas.

Amava a esposa do irmão. Casou-se com sua irmã.

Jurou que nunca a abandonaria. Mentiu sem intenção.

Queria ser atriz. Brilhou nos palcos da vida.

Perdoou a traição do marido. Envenenou a amante.

Ouvia música no último volume. Estava surdo.

Colecionava vestidos, sapatos e maridos. Em armários e fotos.

Depois da primeira vez, nunca mais amou.

Anotou na agenda do dia seguinte: viver urgentemente.

Ignorou o pedido de desculpas. Amargou seu orgulho.

Tinha síndrome de caranguejo: voltava sempre para a ex-mulher.

Impôs distância da recaída. Com mandado judicial.

Embriagou-se a noite toda. Jorrava álcool pelas veias.

Abortou. Antes mesmo de saber que estava grávida.

Tinha lembranças demais. Não sobrava tempo pra viver.

Olha-se no espelho todo dia. Ainda não descobriu quem é.

Para ler Minicontos de vários autores escritos em até 1000 caracteres, visite Hiperbreves.