A legitimidade do estremecimento prefacia o momento. Quem disse que palavra única – sussurrada durante atrevimento aguardado e escancarado – não surte efeito? Quem disse não é dos que mergulham nos sentidos, especialmente naqueles que não fazem o menor sentido aos que não são das entregas. Como quando ele incita o erotismo da intimidade oriunda do silêncio dela. Quando ela fricciona verdade na tez da compreensão dele. Então, vem um esmorecimento, uma insânia própria de quem se despe das expectativas, só porque deseja – profundamente – a singularidade do engranzar suspiros dialéticos goela abaixo da morosidade. Que ele aprecia ameigá-la. Que ela aprecia ameigá-lo. Eles resvalam um na geografia do outro, mãos adornando meatos, ancas aprimorando a lascívia em uma dança ritmada. Eles cantam doçuras e devassamentos, e buscam, à exaustão, o momento em que, ainda que seres díspares, eles sintam em uníssono a relevância da vida a trilhar seus nervos. Então, repousar em contentamento.
The Birthday © Marc Chagall
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